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Crónicas Rancheras X

“A los tristes y a los pen…, nos ventean desde muy lejos…”

 

Desorientado en el Louvre. Tiene más sentido de orientación mi caballo que, perdido entre breñales de noche por desconocidas montañas, sólo le suelto la rienda y me lleva por veredas retorcidas, feliz y contento al rancho. Los animales en su milenario cerebro, formulan con más precisión que Miguel Angel y Leonardo Da Vinci, un mapa exacto de los lugares por donde caminan.

Por fin distingo una brecha que conduce a orillas del Sena. Embobado por las circunstancias me detengo en la banqueta. Extraigo el mapa de la ciudad y embobado lo extiendo y me dispongo a interpretarlo para supuestamente, orientarme.

En ese mismo estado de embobamiento absoluto se me acerca un caballero bien vestido que recién había estacionado su carro frente a mí. Algo me pregunta en francés, luego en italiano, en inglés.

¡No entiendo ni jota, Señor, hablo español! respondió, medio aturdido.

¿Es usted Mexicano?

¡Sí, señor!

Oh, permítame abrazarlo! Dice el desconocido, al tiempo que se abalanza y extiende ambos brazos.

Retrocedo tres, cuatro pasos.

“¿Sera “joto” este ca…?”, pienso muy apurado.

¡Yo amo, ”molto” a “Méssico”! ¡”io” he visitado Guadalajara!… ¡”Bellísima chiutaaa”…! ¡participé en “demostratione” de la mía fábrica de Italia, ¡”Amo a tuti messicano”! ¡Quiero “facherte” un “piccolo” regalo.

¡No, muchas gracias, Señor! ¡No necesito regalos!

¡Per favor! “¡Per Favore!” ¡Tome estas chamarras de piel italiana, marca “Venneto”! ¡Son de la “mia fabrica”!… ¡”picolo” regalo!

Las sinceras expresiones del gentil hombre perturban mi ánimo escurridizo. Acepto las prendas que me ofrece. “Valen Mile dólares” – no sin antes expresarle mis cumplidas gracias a su magnanimidad y a su fábrica en Italia.

Al momento de abordar su coche el Italo abre de nuevo la portezuela, me indica que me detenga, se golpea repetidamente la frente y me informa:

¡Oh, perdone!… ¡Perdone! ¡El “mío” vehículo no marca gasolina! ¡Ayer perdí “tutto” en la ruleta! ¡”io sonno multo” rico, pero hoy no porto dinero! ¿Podrás “prestarme” algunos francos para la gasolina?

En medio de mi brutal embobamiento inicio las cuentas:

“¡Mmmmmm… tres chamarras de cuero finísima… en el Paso, Texas, tendrían un valor mínimo de cien dólares cada una… Luego… este pobre hombre sin gasolina… bueno… aunque sea mentira, engaño o lo que sea”.

Dispongo de cien francos ¡Acéptelos, Señor, para la gasolina!

¡Nooo! ¡”Voglio multo más”! ¡”Miles”… “miles”!

Se inicia la rebatinga. Igual que en las subastas públicas de ganado en Chihuahua. ¿Doy ciento cincuenta… ¡Más, más! ¡Doscientos! ¡Quién da más!

¡Trescientos francos! ¡Es todo lo que traigo en la cartera!

¡Grazzie! ¡Adio! ¡Chiao!

Permanezco en la banqueta contemplando las tres chamarras de cuero, al tiempo que el empresario italiano hace rugir su “volvo”, perdiéndose por la rivera del Sena.

Hago cuentas: trescientos francos a cuatro pesos dan la cantidad de mil doscientos devaluados pesos mexicanos.

¡Magnífico negocio! Al llegar al hotel presumo la historia con Martín y Gonzalo. “Esconde esas chamarras porque deben ser calientes… (robadas)”, me aconsejan mis amigos.

Ingreso a mi cuarto, me baño, recordando el sudor de las francesas y antes de meterme a la cama examino con detención las chamarras de cuero… “Más que de piel parecen de gamuza… no… no… más bien son de…

¡No es posible!… ¡Me niego a creerlo!… ¡Allí dice High cality!

¡Ni de piel, ni de gamuza!… un material de goma planchada que simula cuero, piel. Jalo las magnas y de inmediato se desprenden. Como papel de envoltura. Las destrozo en un minuto.

No me queda otra cosa que hacer más que atacarme de risa. Una risotada violenta, fuerte, como para disfrutar mi estupidez.

Cargué los objetos falsos durante cinco horas. Los cargué en el crucero del Arco del Triunfo. Durante una visita al museo de arte Moderno… Los presumí a unas demás del otro camión que trae otros tantos turistas y me recordaron que era posible fuera robadas… Las cargué el trayecto del metro hasta el hotel.

Permanezco con la conciencia adolorida, como si hubiera cometido un pecado mortal. Me consuela la experiencia vivida. El entorno “pudo haber sido peor…”, porque el asalto de los cabrones capos italianos es diferente al asalto a cachetadas y balazos de los mexicanos. El itálico es más fino, más astuto, con más “caché”. Y eso, pienso, no deja de ser un salvoconducto a mi eterna pendejez.

En fin, como que no es para tanto.

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Saúl García

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