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Crónicas Rancheras XIII

 

Londres, 30 de julio del 87

“¡Pa que tanto brinco, estando el suelo tan parejo…!”

 

A las tres de la tarde, entre sombras, niebla y claros solares, descubrimos Londres, con su tío Támesis que lo parte en dos como un pastel, cruzado por varios puentes. Capital de Inglaterra y del Reino Unido y centro de la comunidad Británica, Londres es una ciudad fascinante.

Aborda nuestro camión una guía de turistas inglesa, de traje oscuro y blusa roja, enguantada, pelo negro recogido en la nuca en forma de bola. Toda una maestra de Kínder.

Recorremos en centro de la ciudad, da cuenta de las principales avenidas: Regent Street, Oxford Cricus, Piccadilly, etc… Atravesamos la Trafalgar Square, donde se sitúa en el Palacio del Parlamento a la rivera del Támesis y la casona habitada por la Primera Ministra Margaret Thatcher.

Los romanos fundaron la primera población llamada “Londinium” en el siglo primero después de Cristo, en la provincia de Britania. A la caída del Imperio Romano también decayó la ciudad. Recuperó su importancia bajo el dominio de los Sajones que la llamaron “Londron”.

Lo anterior es narrado por la guía, mientras nos detenemos en el Palacio de Buckingham, frente al Hyde Park en el corazón de Londres. Me hace recordar mi rancho, aunque con algunas mínimas diferencias.

Las 257 hectáreas de este parque fueron un coto de caza de los antiguos reyes quienes, unos con azor en mano lanzaban por los aires esa enorme ave de rapiña a la captura de inocentes palomitas y otros, montados en fieros caballos y guiados por perros amaestrados, corrían por las sabanas, entre lomeríos y claros de bosque para capturar algún pequeño zorro despistado.

Después de la caza, los orgullosos reyes y su corte de lacayos tan lambiscones como los ayudantes de los secretarios del estado, celebran su barbarie con comilonas y fandangos durante días.

En mi rancho hacemos algo parecido.

Muy de mañana salimos Juan y yo a la caza de ardillones. En dos pequeñas ánforas mezclamos mitad tequila y mitad refresco de toronja y las colocamos en las alforjas de sendos caballos ensillados.

Recorremos los potreros y a cada “apiada” y subida de la cabalgadura extraemos la anforita y su respectivo trago. La escena se repite durante largas horas y los ardillones, desvergonzados, corren con la esponjosa cola levantada por los pretiles de los cercos de piedra. Por supuesto que siempre nos acompaña el “galgo”, no de raza, sino llamado así por s endeble corpulencia.

Al final de la jornada, jadeantes, sudoroso y rigurosamente “entequilados” bajamos de los tientos de la montura dos ardillones, muertos y descalabrados por la certera onda de ramal del vaquero.

Desarrollados, los pequeños roedores y extraídos, el triperío, el satén chilla y los trozos de la víctima con chile, tomate y cebolla van a parar al estómago del vaquero que no repara en distingos. Manifiesta que la carne de ardillón es mejor que la de res. “!Igualita a la de puerco!…” reafirma. Prefiero no averiguarlo.

En Hyde Park ondula un enorme lago artificial y percherones galopan por callejones de arena. Por cierto que los jinetes, en sus frágiles monturas, a cada pisada de la cabalgadura levantan sus nalgas estiradas de los estribos, imprimiéndole al cuerpo un pequeño salto, así se camine al paso, al trote o al galope. Afirman que es elegancia “a la inglesa”.

Sólo de mirarlos me fatigo, porque nosotros los que presumimos de rancheros, mientras menos nos despegamos del fuste de la montura maniobramos con mayor seguridad cualquier faena campirana. Imagínense a los ingleses con sus saltitos sobre la montura a la hora de lanzar a un animal.

¡Bueno, pero es que uno es muy bruto y muy corriente!

Al fondo apenas se distingue la torre de la Reyna Victoria, es decir su monumento, con un ángel dorado que da de frente al Palacio de Buckingham, que desde 1837 es la residencia de los Soberanos de Inglaterra.

Llegamos a la hora del famosísimo cambio de guardia que, según mi humilde entender, no es más que una ridícula faramalla para atraer al turismo.

Una partida de guardias ingleses, de trajes amarillos con vivos rojos y sombreros adornados con plumas. Ataviados a estilo del siglo XVII, en medio de flashazos de los admirados visitantes, marchan con gallardía pateando el pavimento hacia los patios del Palacio y entregan sus respectivas armas a otro grupo de guardias que los relevan de “tan importante misión”.

La escena se repite con frecuencia y de igual manera el gentío se arremolina para “admirar” tan singular maniobra.

Es como si a la entrada del Palacio Nacional de México, o en Los Pinos, a una hora y cada día predeterminado algún funcionario público, Secretario de estado o simple senadorcillo se vistiera con el atuendo del rey Moctezuma o con las pocas ropas del aspirante a emperador, Cuauhtémoc y una banda de matachines bailaran una danza azteca, al son de teponaxtlis y chirimías.

Así, los visitantes, entusiasmados y divertidos, dirían, ¡”Oh, asistamos al fandango del Baile de Moctezuma!”.

¡Turismo a la alta escuela!

 

 

 

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